La ricerca lirica e illuminata delle origini dell’umano

"Sopra il deserto avvengono le aurore. Qualcuno lo sa".
Jorge Luis Borges

Il deserto come metafora dell'anima. Il viaggio come metafora della conoscenza. Il doppio in cui specularmente riconoscersi per poi, come un serpente, abbandonare la vecchia pelle e indossarne una nuova. Prove e riti di iniziazione che muovono i tuoi passi, come un cavaliere alla ricerca del Santo Graal, verso l'ignoto di te stesso per uscire dalla tenebra interiore nel misticismo di un silenzio che si fa luce.

Dio è morto. Si è appena suicidato disseminando viscere sul pavimento e imbrattando le pareti di sangue. Dal suo stesso corpo viene in essere “madre natura”, che inizia a masturbare il cadavere già in putrefazione del Dio. Si sparge sul delicato ventre lo sperma che ne fuoriesce, poi lo introduce all’interno della sua folta cavità pubica. Dall’atto sessuale nasce il “figlio della terra”. Il nuovo essere è cagionevole ed indifeso, e dimenandosi convulsamente mostra i segni della sua purezza. Ma il mondo e la materia sono dietro l’angolo, pronti a modo loro ad accoglierlo. L’impatto è violento. Gli esseri del “teatro della materia” rapiscono ed abusano del figlio e della madre. Li plasmano con strumenti arcaici e ne distruggono la forma, ma non la sostanza. L’annientamento delle due figure primordiali (madre e figlio) fa da seme per la natura che germoglia in tutta la sua bellezza e potenza.

L'estate ha molti lati negativi: non appena si fa mezzo metro si suda come un cinghiale in riserva, tutti più nervosi per un nonnulla, l'ansia che ogni occasione “comandata” genera ogni volta. E poi c'è lei, la domanda alla quale tutti vogliono fuggire più di qualsiasi altra cosa al mondo, il quizzone che ti fa rimpiangere di non essere emigrato il 31 Maggio verso luoghi remoti: “Cosa fai quest'estate?”. Peggio c'è solo il capodanno, in tutta onestà.

Il secondo film di Martin Scorsese è, in realtà, il primo. Sebbene nel primo lungometraggio, Chi sta bussando alla mia porta?, già si avvertano i temi e i “gusti” del regista newyorkese, è in Boxcar Bertha (traslato, o meglio storpiato, in italiano: America 1929 – sterminateli senza pietà) che si evince la vera essenza di Scorsese: un’essenza cinematografica permeata di violenza e oppressione, dove i buoni non vincono sempre.
La storia, stranamente, risulta molto semplice.

Violenza, ossessione, tormento, paura, alienazione, c’è solo un uomo che ha saputo dare con maestria il volto ai peccati dell’animo umano: Martin Scorsese. Il padre della New Hollywood nasce a Long Island. Appartenente alla media classe borghese, figlio di operai italiani (per la precisione siciliani) sbarcati sulla costa del Nuovo Mondo nel 1910, il piccolo Martin vive in un mondo costruito sulla spiritualità, sulla devozione e sulla fede. Il tempo trascorre e, nonostante la passione per il cinema che ormai già arieggia nella sua mente, le giornate passano in chiesa come chierichetto e fra le calorose e affollate strade di Little Italy. Martin non è un ragazzo estroverso e, complice anche l’asma, è costretto a rinunciare a tutte le attività ricreativo-sportive a cui prendono parte i suoi coetanei.