“La vita come deve si perpetua, dirama in mille rivoli. La madre spezza il pane tra i piccoli, alimenta il fuoco; la giornata scorre piena o uggiosa, arriva un forestiero, parte, cade neve, rischiara o un’acquerugiola di fine inverno soffoca le tinte, impregna scarpe e abiti, fa notte. È poco, d’altro non vi sono segni”

Mario Luzi

Mercoledì, 27 Ottobre 2021 00:00

La nostra meta è la fine

Pubblicato in Teatro
Mercoledì, 11 Settembre 2019 00:00

Le ultime tre estati di Gustav Mahler

Pubblicato in Letteratura
Martedì, 29 Novembre 2016 00:00

Voce del verbo viaggiare

Pubblicato in Letteratura
Lunedì, 06 Gennaio 2014 00:00

Una gioventù che sta per morire

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Lunedì, 06 Maggio 2013 02:00

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Sabato, 22 Dicembre 2012 17:39

L'opera buffa napoletana

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