“Teatro e ancora teatro, è la mia sorte. Che altro mi resta se non incantarmi dei bianchi ceroni, dei rossi tondini sulle guance e di questa irrisione di morte? Come scope di rusco sono irte le parrucche, sgocciano sangue i nasi di cartapesta, aspetto miracoli e trucchi: che altro mi resta? Vivere sotto una ribalta, rincantucciato, bevendo le aspre luci, i riflettori di fuoco, abbandonarmi abbindolato a ciò che può ancora salvarmi, a questi detriti di un grande giuoco”.