The End

Protagonista di Qualcosa che non ho detto è l’omissione; come da titolo, riempie la scena – dominata dal bianco – un’assenza concettuale; protagonista di Qualcosa che non ho detto è la rimozione. Abitano l’assito, anch’esse di bianco vestite, d’un bianco che nel singolo dettaglio sfuma e ne connota i tipi umani, tre donne, ciascuna portatrice di un vissuto differente e differentemente complesso. Si ritrovano, in maniera apparentemente inspiegabile, in una camera d’albergo per dover svolgere una non meglio intesa terapia di gruppo; qui i loro vissuti progressivamente emergono in tutta la loro personale problematicità: ciascuna custodisce, più o meno consciamente, un dramma vissuto, un trauma subìto, un linfoma dell’anima sottaciuto.

Una bambina appare in piena luce, presto si ritrova in un ambiente straniero, indaga e scopre che questo ambiente è la scuola e che, la scuola, in realtà è un inferno. Unico appiglio – sorta di momentaneo conforto sentimentale – è un bambino, che sembra anch’egli disegnare la scuola medesima come la fanciulla la vede: fiamme demoniache e terribili demoni ovunque. Piuttosto “è un incendio e questi sono pompieri”. La disillusione, la sofferenza, l’apparenza di un trauma che non passa.

Per raccontare una storia basta una voce; per raccontare una storia basta una penna. Per ascoltare una storia, basta tendere l’orecchio, per leggerla basta sfogliare le pagine di carta. Per far sì che una storia, scritta o letta, prenda forma di scena è necessario crearle intorno uno spazio in cui renderla viva, costruire intorno alle parole – che da scritte diventano dette – un involucro fatto di dettagli, di particolari accessori che la trasformino in visione.

Nel buio totale si sentono suoni di passi. Una luce bianca forte illumina poi il protagonista in camicia bianca e pantalone nero. La luce si allarga sull’assito e si vedono poggiati a terra un bicchiere di latte a sinistra, in fondo una rosa rossa. Vicino ad un leggio vuoto sulla destra, in avanti, c’è il lungo filo di una webcam. Tutto poggia a terra, dove i piedi di Luca Trezza non stanno mai fermi. Il leggio, la rosa, il bicchiere di latte sono i vertici di un poligono entro cui si svolge l’azione scenica e allo stesso tempo oggettivizzano i pensieri misti a ricordi che si affollano parossisticamente nella mente del protagonista.

A scena chiusa si ode una voce: “Aprite! Aprite! Aprite!”. Poi la tela si apre su uno spazio nudo, foderato di bianchi lenzuoli sui quali si proietteranno le luci, le ombre, le storie. Un uomo anziano, vestito di velluto verde oliva, emaciato, stanco nell’aspetto, sofferente, costituisce l’unica nota di colore. Cinque bianche sedie, munite di ampie ruote, sono disposte in secondo piano, a semicerchio. Altrettante figure femminili vi sono sedute, di spalle. Il capo è ornato da voluminose acconciature, ricche di nastri e complesse trecce, il busto stretto in bianchi corsetti che lasciano nude le spalle, le gonne sono ampi e trasparenti veli bianchi che scivolano morbidi sotto il guardinfante. In mano recano mazzi di fiori, si direbbe di carta. Le pose sono rigide, statiche, quasi meccaniche, non sembrano corpi di donna, ma piuttosto membra di bambole meccaniche.