“La vita come deve si perpetua, dirama in mille rivoli. La madre spezza il pane tra i piccoli, alimenta il fuoco; la giornata scorre piena o uggiosa, arriva un forestiero, parte, cade neve, rischiara o un’acquerugiola di fine inverno soffoca le tinte, impregna scarpe e abiti, fa notte. È poco, d’altro non vi sono segni”

Mario Luzi

Saturday, 03 August 2019 00:00

Spagna, vuoto a rendere

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Friday, 20 October 2017 00:00

L'imperfezione delle cose finite

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Saturday, 15 October 2016 00:00

Tutta colpa di Borges...

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Monday, 05 August 2013 02:00

Le pagine bianche

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