“La vita come deve si perpetua, dirama in mille rivoli. La madre spezza il pane tra i piccoli, alimenta il fuoco; la giornata scorre piena o uggiosa, arriva un forestiero, parte, cade neve, rischiara o un’acquerugiola di fine inverno soffoca le tinte, impregna scarpe e abiti, fa notte. È poco, d’altro non vi sono segni”

Mario Luzi

Thursday, 01 February 2018 00:00

Michail Afanas'evič Bulgakov

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“Mentre gli altri facevano baldoria il poeta aveva sprecato la sua notte e adesso capiva che recuperarla era impossibile. Bastava alzare la testa e guardare il cielo per capire che la notte era irrevocabilmente perduta. Con gesti veloci i camerieri strappavano le tovaglie dai tavoli. I gatti che scorazzavano presso la veranda avevano un'aria mattutina. Il giorno stava cadendo sul poeta”

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