“La vita come deve si perpetua, dirama in mille rivoli. La madre spezza il pane tra i piccoli, alimenta il fuoco; la giornata scorre piena o uggiosa, arriva un forestiero, parte, cade neve, rischiara o un’acquerugiola di fine inverno soffoca le tinte, impregna scarpe e abiti, fa notte. È poco, d’altro non vi sono segni”

Mario Luzi

Thursday, 13 February 2014 00:00

La festa dell'insignificanza

Published in Letteratura
Wednesday, 27 February 2013 15:56

Voce di dentro

Published in Febbraio 2013
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il Pickwick

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