The End

Il Novecento è stato caratterizzato dalla perdita della dicotomia storica tra centro e periferia: il centro, gerarchicamente superiore, ha ceduto spazio ad un’attrazione verso la periferia, alimentata dall’azione delle telecomunicazioni e della globalizzazione. Le città si sono decongestionate, socialmente è venuta a mancare la distinzione tra le classi ricche del centro e quelle povere della periferia; si sono da tempo modificati i territori e le costruzioni attraverso gli effetti di quel fenomeno chiamato conurbazione: le periferie sono ormai quartieri, o centri alternativi, con strutture funzionalmente appartenenti alla città, che però sono dislocate, come le discariche, o le multisale cinematografiche.

“L’amico romano s’è messo a parlare e i ricordi ci travolgono. Mi intenerisco e mi sento perfino un po’ orgogliosa di fronte alla ragazza giovane del mio amico che mi guarda e appare incredula: dieci anni mi separano da lei, ma in quei dieci anni io ho arso tutto il mio entusiasmo, ho scoperto, capito, creduto, assorbito e consumato qualcosa che a lei non toccherà mai, e questo ci divide e la rende attonita”.

Non so se vi è capitato di leggere il libro di Nicolai Lilin Educazione Siberiana, anche se sono sicura che ne avrete sentito parlare grazie alla trasposizione cinematografica fatta non troppo tempo fa da Gabriele Salvatores.
L’aspetto che forse più colpisce della narrazione, è la perizia con la quale l’autore descrive le usanze, le consuetudini e i rituali propri della sua gente, gli Urca siberiani stanziati in Transinistria, regione che oltretutto non è riconosciuta da nessuno stato.

Scriverò un giorno una Storia della vita quotidiana nella
Mosca del 1919. − Non conosco altra Rivoluzione!
(Marina Cvetaeva)

“Mi sarebbe difficile andare avanti in ciò che faccio più volentieri, se non tenessi talvolta un diario. Non che io adoperi poi quelle pagine: esse non costituiscono mai la materia grezza per il mio vero lavoro. Ma un uomo come me, un uomo che conosce la violenza delle sue impressioni, sperimenta ogni particolarità di ogni giorno come se si trattasse del suo unico giorno, un uomo che vive di vere e proprie esagerazioni e, d’altronde, non combatte questa sua natura perché ciò che gli preme è lo spicco, l’acutezza e la concretezza di tutte le cose che compongono una vita, un uomo del genere esploderebbe in pezzi se non si calmasse scrivendo un diario”.

Per presentarvi il libro che questa recensione tenterà di mettere a fuoco, potrei limitarmi ad illustrarvi le qualità che lo rendono di per sé ampiamente degno della vostra attenzione e, possibilmente, lettura. Oppure, potrei partire da molto più lontano, e raccontarvi una storia che ve lo farà guardare con occhi completamente diversi. Perché, potenziali lettori, dietro questo apparentemente innocuo oggetto cartaceo dalla forma comune e rassicurante, “un manufatto, un oggetto, una pura e semplice cosa di questo mondo, composta di polpa di legno emulsionata e file parallele orizzontali di inchiostro”, dovete sapere che c’è la macchia di un crimine, uno dei più efferati: il parricidio.