“La vita come deve si perpetua, dirama in mille rivoli. La madre spezza il pane tra i piccoli, alimenta il fuoco; la giornata scorre piena o uggiosa, arriva un forestiero, parte, cade neve, rischiara o un’acquerugiola di fine inverno soffoca le tinte, impregna scarpe e abiti, fa notte. È poco, d’altro non vi sono segni”

Mario Luzi

Saturday, 02 March 2013 01:56

Ricercati dalla memoria

Published in Marzo 2013
Sunday, 10 February 2013 22:01

Malastrada. Al di qua del ponte

Published in Febbraio 2013
Sunday, 03 February 2013 01:00

Che forma ha Virginia Woolf?

Published in Febbraio 2013
Sunday, 23 December 2012 18:22

Dalla fine (la farfalla di Belen)

Published in Dicembre 2012
Saturday, 01 December 2012 17:12

Il drappo rosso della Madre

Published in Dicembre 2012
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il Pickwick

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